CACHORRO MÍO

CACHORRO MÍO

Por calle Castilla avanzan parejas de oscuros nazarenos que retoman el camino hacia el comienzo. Sus cansados pies apuntan hacia el Patrocinio, al tiempo que sus fortalecidos corazones por mil veces volverían a cruzar el Puente hacia Sevilla. Atrás quedaron el calor de la tarde y el inicio de un nuevo sueño, Reyes Católicos, Sierpes, La Campana, La Catedral y su Torre Centinela y el Arco del Postigo.

Aromas de jazmín y de romero, sabores de canela y de hierbabuena, sonidos de cornetas y tambores, cantes por martinete y por soleares, vestigios del pasado que entremezclados con el incienso y la cera recrean la Triana pasional e imperecedera. Emociones y sentimientos a flor de piel en el Arrabal trianero. El viejo Altozano espera despierto, en desvelo y en silencio.

El Puente empieza a sentir escalofríos al percibir sobre sus pies las heladas aguas del Guadalquivir, sus barandas temblorosas sueñan con dejar de lado Ilusiones perdidas y retomar el camino de las añoranzas. En el corazón de Triana renacen viejas postales perdidas en el tiempo.

Hirientes puñales bañan de sangre la enlutada noche del Viernes Santo en Triana. La Cava dormida despierta para asomarse al balcón de San Jacinto y adivinar en el horizonte lejano de San Pablo la inigualable silueta del Cachorro de Triana, que a punto está de dar la espalda al Cielo de Sevilla.

Atrás quedó el hermano Arenal y el abrazo a la Caridad en el Baratillo. La noche se partió en dos, el alma de un Barrio tomó vida y se hizo visible a los ojos de una Ciudad que con lágrimas de despedida parecía decir “Ahí lo tenéis de nuevo”.

La más hermosa representación de la agonía de Dios en el madero adormece en lo alto de una canastilla. La Luna del Parasceve es testigo de excepción del prodigio de la madera reencarnada en el Hijo de DIOS. El barroquismo sevillano parece rehuir de su exagerado dramatismo para expresar sus más excelsos cánones de belleza y armonía en la que sin lugar a dudas resultó ser su obra cumbre.

El Cristo del Cachorro clava sus ojos en un Cielo color tinieblas en búsqueda de la Luz del Padre. Ingrávido e inerte trata de agarrarse a la vida. Torso moreno, hileras de sangre que resbalan por los costados y que como surcos recorren su espalda y brazos extendidos para abrazarse a la eternidad de la vida.

Cristo del Zurraque, amor perpetuamente prometido y mirada tan perdida, como anclada en el Corazón de Triana. Dicen que fuiste gitano y que cada día dejabas de lado el Castillo de San Jorge para cruzar el Puente entre barcas y entregarte a la otra orilla. Dicen que el gitano que llamaban Cachorro se encontró cara a cara con la muerte y que de su agonía el maestro utrerano tomó la justa medida de Tu Expiración.

A veces me pregunto si eres real o simplemente te apareciste en un sueño. Si eres real quisiera vivir mil años para mil veces volver a esta contigo, si te apareciste en un sueño, espero que éste se eternice, para no sentir que te marchaste y que nunca más volveré a verte.

Sobre el negro terciopelo de Triana dibujaron los ángeles del Cielo la ternura de DIOS entregada a la tortura de un madero. Como salido de un cuadro de Murillo o de Ribera la perfección se dibujó en el semblante de mi DIOS que agoniza enterrado en un monte de claveles que brotaron sobre el suelo de una parihuela.

El día que me falten las fuerzas y que no pueda estar contigo, te pido Cachorro Mío que me llames a tu vera. Llévame Cachorro Mío para que toque con mis manos el despertar de ese hermoso sueño que nos aguarda en un rincón de Cielo al que los ángeles dormidos de la Cava también llamaron Triana. Mi alma te espera para fundirse con el bronce moreno de tu dolor y mi corazón agradecido para morir en el mar de Tu bondad infinita. Llévame contigo Cachorro Mío, para que mis dos pequeñas trianeras del alma, cada tarde de Viernes Santo, puedan leer en tus ojos esas hermosas palabras que siempre quise dibujarles en mis labios, pero que nunca encontré para ellas. Llévame contigo Cachorro Mío, como te llevaste a tantos trianeros que se marcharon a la Triana eterna. Tu ausencia es mi vacío y Tú presencia el todo que llena mi soledad.

No murieron los hijos de Triana porque, Cachorro Mío, en esa Cruz que te aprisiona, eternamente duermen en paz su último sueño. Como los presos de la vieja Cárcel del Pópulo, tratamos de alcanzarte con nuestras manos para liberarte de tu celda de madera. Es el destino que supiste aceptar con resignación el que te aleja de nosotros. Tus llagas son vestigios del pecado y tu Expiración la antesala de la pureza de nuestras culpas.

Triana es un museo y Tu paso es un tapiz. Fueron las manos de un escultor iluminado desde el Cielo las que te dieron esa vida que en cada suspiro se te marcha. Una noche sus ojos vieron morir a un príncipe gitano y del ahogo de su muerte esculpió al REY de REYES. El Cachorro expira en cada levantá al Cielo de Sevilla, pero nunca muere, porque el amor de su Barrio lo mantiene con vida. Quisiera ser lienzo para sentir dibujado sobre mis entrañas el rostro de tu agonía o pincel para perfilar las líneas exactas de Tu perfecta silueta. Quisiera ser clavel para sentir sobre mí cada gota de tu sangre. Farol para iluminar Tú rostro, poesía para rimar en suavidad con tu sufrimiento o música para acallar tus lamentos. Quisiera ser Tarde de Viernes Santo para tenerte siempre entre mis brazos y Tu costalero para cargar con el peso de Tú Cruz.

En el ocaso de cada Viernes Santo recuerdo las palabras de los abuelos de mi Barrio y por el cuerpo me recorren escalofríos como tímpanos de hielo que me hacen estremecer. Una triste jornada, las llamas prendieron al Cristo de la Expiración y a Nuestra Virgen del Patrocinio. Milagrosamente, la Imagen del Cachorro pudo salvarse, a pesar de los importantes daños sufridos. Como reliquia de amor guardaban los abuelos las cenizas de la Cruz, celosamente protegidas, envueltas en papel de estraza. Tristemente la Señorita de Triana se consumía entre llamas y las lágrimas de los primeros hermanos que pudieron asomarse al Templo.

De entre las cenizas de la Virgen renació la actual talla de la Dolorosa. Un primor de belleza que cada Viernes Santo nos recuerda la más triste jornada en el devenir de nuestra Hermandad y sobre todo la hermosura de una Virgen que se interpuso entre el fuego y su Hijo para volver a entregarle la vida.

Te marchaste Señorita de Triana sin despedirte de tus hijos. Tus lágrimas quedaron esculpidas en el alma de un Barrio que quedó embargado por la pena. Tus sonrojadas mejillas se marcharon como los claveles de Tu palio. Tus labios se cerraron tras el último beso a Tu Hijo en el madero. Nos dejaste tristes y abatidos, sin encontrar explicación alguna a tu ausencia y sin oraciones para rezarte.

Con todo mi cariño a mis hermanos del Cachorro.

ESPERANZA, DIVINA CIRUJANA DE NUESTROS NIÑOS

ESPERANZA, DIVINA CIRUJANA

En una habitación oscura y silenciosa, apenas iluminada por la tenue luz azulada de una lámpara, descansa el frágil cuerpo de un niño enfermo. Su respiración es pausada, casi un susurro de vida que se aferra con la fuerza de quien aún sueña con jugar junto a las murallas. Sus ojos tristes, cargados de incertidumbre y llenos de preguntas sin respuesta, se pierden en el infinito horizonte de sus dolencias, buscando un remedio que parece inalcanzable, una promesa de consuelo que lo rescate del enredo de su angustia.

 

Más allá de esas cuatro paredes, en el gélido pasillo del hospital, el inquebrantable silencio solo se rompe con el llanto inconsolable de un pequeño ángel herido, cuyo dolor se expande como un eco interminable en la frialdad del lugar. Allí, entre batas blancas, y por causalidad verdes, y pasos apresurados, una madre temblorosa aprieta las manos como si sostuviera en ellas el último hilo de esperanza, mientras un padre asustado fija la mirada en el suelo, buscando en el vacío una respuesta que no encuentra.

 

Junto al lecho del niño, una estampa de la Esperanza Macarena, vestida de hebrea, y un viejo rosario de plata —legado de su abuela— velan por él como un faro en medio de la tormenta, como si la misma Virgen descendiera desde su camarín para cobijarlo con su manto verde de consuelo.

 

Las horas se acortan y el quirófano aguarda, insondable y desconocido, como una frontera que separa la incertidumbre del milagro. En el umbral de esa confluencia, el niño se aferra con todas sus fuerzas a las manos de sus padres, tratando de leer en sus ojos un mensaje de serenidad que ellos, con el corazón desgarrado, intentan simular. ¿Cómo explicarle que al final del túnel brilla una luz, que más allá de la noche aún existe el amanecer? ¿Cómo hacerle comprender que la Esperanza no es solo un nombre, sino la llama que nunca se apaga, la promesa que siempre regresa?

 

Y entonces, como un milagro en medio de la tempestad, irrumpen los Armaos de la Macarena. Cruzando los muros de su enfermedad, sus corazas resplandecen bajo la pálida luz del hospital, como si en ellas habitara el reflejo del manto divino de la Virgen. Custodios de la fe y el sosiego, atraviesan el aire denso de la tristeza y, con su sola presencia, quiebran el miedo y lo transforman en sonrisa. Sus rostros, curtidos por el tiempo y la devoción, se inclinan con ternura ante la fragilidad del niño, y uno de ellos, con la voz entrecortada, le susurra con infinita dulzura:

—No estás solo, chiquillo. La Macarena está contigo.

 

La frente del niño queda coronada con un beso de amor infinito, mientras su alma herida encuentra refugio en la caricia de su centuria. Sus ojos, que hasta hace un instante reflejaban un océano de dudas, ahora brillan con un resplandor nuevo, un destello que parece haber sido encendido por la misma Virgen como candelero de afecto. Los Armaos no traen medicamentos, pero portan algo aún más poderoso: el remedio que nunca encontrará la ciencia, la cura de las dolencias impalpables, aquellas que solo sana el amor. Bajo sus corazas laten corazones templados al fuego de la devoción, corazones que han aprendido que no hay mayor fortaleza que la ternura ni mayor gloria que la entrega.

 

Al marcharse, dejan más que unas fotos y unos besos: dejan el alma entera, derramada en cada caricia, en cada promesa de luz. Porque no hay batalla más dura que la del dolor de un niño, ni victoria más dulce que arrancarle una sonrisa al sufrimiento. Los Armaos de la Macarena abandonan el hospital, envueltos en un mar de lágrimas, esas lágrimas que brotan de las entrañas cuando el amor se entrega sin medida. Lloran, como llorarán en la augusta Madrugá, cuando sus ojos se pierdan en la infinita ternura de la Esperanza y sientan en el pecho el peso de su mirada.

 

Pero en el rostro del niño queda dibujada una sonrisa, símil a la de los viejos macarenos que se despiden al ser llamados al Reino de los Cielos, allí donde los espera el Señor de la Sentencia. Porque así es el corazón macareno: llora cuando la mira, porque sabe que en Ella habita el amor más puro; pero cuando se aleja de Ella, sonríe, porque su Esperanza nunca abandona, nunca olvida, nunca deja de alumbrar el sendero de quienes claman su nombre en la noche más oscura.

 

Han pasado los años, y con ellos se han desvanecido las largas esperas junto a los quirófanos, las noches de desvelo y el temor a lo desconocido. El dolor quedó atrás, pero su huella perdura en el alma de quienes un día temieron perderlo todo. Los padres, que cargaron el insufrible peso de las desgarradas potencias del alma, hoy lloran de emoción, pero no de tristeza, sino de amor y gratitud.

 

Es Jueves Santo, y la luna de Nisán proyecta su luminosidad sobre las calles de Sevilla con su resplandor divinizado. Avanzando entre la multitud, envuelto en la mística brisa de la alborada, camina un joven nazareno: aquel niño que un día luchó entre la vida y la muerte. Viste de verde, el color de la Esperanza que nunca lo abandonó, la misma que lo sostuvo en sus horas más sombrías. Sus pasos, firmes y decididos, lo llevan hasta la Basílica, donde sus ojos llorosos se cruzan con los de la Madre que nunca deja de vigilar por los suyos. "Y allí, bajo la mirada de la Señora, la Esperanza volvió a llamarlo por su nombre."

 

La Esperanza ha vuelto a vencer, y su advocación, escrita en el latido de quienes creen en su milagro, ondea en el alma de Sevilla como la más pura enseña de salud.

ESPERANZA ¿POR QUÉ TE LO LLEVASTE?

Llorando viene la Virgen por Recaredo. Por sus sonrojadas mejillas resbalan lágrimas cristalinas que relucen como esmeraldas y amargan como los siete puñales que clavados en el corazón le rompen el alma.

La gracia se hace filigrana en los perfiles de la Reina de San Roque, sus sonrojadas mejillas parecen rosas esculpidas por los mismísimos ángeles, sus ojos entreabiertos, su mirada perdida, su rostro pálido y sus labios encarnados, en los que se adivinan cuatro sílabas que conforman la palabra más hermosa: ESPERANZA.

El palio de la Virgen de GRACIA Y ESPERANZA avanza hasta detenerse delante del portalón de la Hermandad de los Negritos. Suena una dulce melodía evocadora de una copla de Machín. Esos angelitos negros que soñaron ser pintados, se asoman al zaguán para recibir a la Señora.

Las delicadas manos de porcelana de la Dolorosa acarician la cara aterciopelada de un joven ángel que duerme en su regazo. Por ese mismo lugar y con sus rostros ocultos bajo el terciopelo de los antifaces habían pasado sus hermanos.

La temprana muerte lo había llamado junto a la ESPERANZA, los dos hermanos de este niño siguen vistiendo la túnica de San Roque en la certeza de que él vuelve a acompañarlos con la túnica que vieron colgada en el armario antes de salir de casa.

Un nuevo Domingo de Ramos la Virgen de Gracia y Esperanza hace realidad el sueño del encuentro. La tristeza de una madre desposeída del abrazo de un hijo, busca consuelo en la mirada de la Virgen. En el iris de sus ojos descubre dibujada la sonrisa de su niño.

La Virgen parecía ofrecerle su pañuelo de encaje para secar sus lágrimas, un suspiro surcaba el Cielo de Sevilla, la música sonaba a nana y ante todo en el aire de la Puerta Osario se respiraba una ESPERANZA.

De los labios de la mujer brotó un beso que quedó grabado en la cara del hijo de su alma. Se aleja el palio, los candelabros de cola ocultan por completo las velas rizadas y en el horizonte se pierde el verde manto. Pasa la Virgen con el niño entre sus brazos y para una madre quedarán para siempre la ESPERANZA y una pregunta sin respuesta ¿Por qué te lo llevaste?

PERPETUIDAD

Se aproxima, con el sigilo de la brisa al alba, el instante santificado de renacer. Pues a estas alturas del viaje, no se cumplen años, sino primaveras; no se acumula tiempo, sino requiebros en el ánimo. Es el pulso vital que retorna, la esencia que despierta, el canto renovado de la existencia. Como un misterio revelado en el aroma del amanecer, la luz se filtra entre las fisuras del pasado, y el alma, estremecida, se alza en vuelo para posarse en la eternidad.

 

Será como siempre, a la hora exacta del tañer de las campanas y del golpe seco del reloj en la eterna plaza, presagiando la aparición revelada de la alargada sombra del que todo lo puede. El aire, cargado de murmullos añejos, despierta del letargo las hojas marchitas, remueve la quietud de los adoquines dormidos y da voz a los blasones que aguardan la amanecida. Todo está escrito en la liturgia del céfiro, en el cimbrado de las sombras que anuncian el misterio de lo inmutable y lo huidizo.

 

La liturgia del tiempo se consuma en cada piedra, en cada rendija donde la historia selló su pacto inconmovible. Melancólico y errante, el poeta de alma soñadora aún deambula en las estancias del viento, anhelante de un ayer que nunca se desvanece. IN MANU EJUS POTESTAS ET IMPERIUM; y todo cuanto fue, será de nuevo. La eternidad no se mide en horas ni en días, sino en el susurro de los versos inmortales que resisten la acometida del olvido.

Parasceve avanza en su tensa espera, y el eco de los goznes del templo resuena con la gravedad de los siglos. Todo parece contener el aliento: las piedras, los postigos, los muros centenarios que guardan secretos de fe y estremecimiento. Bécquer, ese eterno nostálgico cuya voz se alzó en susurros de deseo y en sombras de versos apasionantes, sigue esperando en cada rincón donde la nostalgia se hace humanidad. Vencejos del ayer, recobrad el vuelo, agitad las alas en el lienzo del ocaso, pues aquel que os cantó en tiempos de oro anhela vuestro volátil retorno. Las golondrinas de antaño olvidaron el camino y ya jamás volverán a posar su lamento en las cornisas donde el verso se alzó imperecedero. ¿O acaso sí, en otro tiempo, en otra forma, en otro instante donde la remembranza se confunda con el ahora?

 

Mas no temáis, porque en la brisa persiste aquel murmullo de rimas sublimes, aquel eco de palabras que la piedra retiene como un secreto perpetuo. Sueños de un romántico impenitente, musitados en penumbras, vuelven a teñir de añil los suspiros del crepúsculo. La transubstanciación del verbo sigue su curso: lo que fue pronunciado ayer renace hoy con renovada esencia. La palabra, como el alma, nunca muere; se eleva, se transforma y regresa en el aliento de quienes aún saben escuchar.

 

Los cirios, color tiniebla, arden con el sigilo de lo sagrado; su cera consume el tiempo y su llama proyecta sombras que danzan sobre la faz de la plaza. Es tiempo de renacer, de abrir el alma como el pétalo que, sin miedo, se entrega a la templanza de una nueva era. Que el sol dibuje en la plaza sombras largas y nítidas de desdibujados penitentes; que las campanas entonen su antiguo salmo penitencial; que el reloj, con sus golpes de historia, marque el instante preciso en que la poesía vuelva a nacer de las entrañas de la plaza.

 

Porque el legado del poeta de San Lorenzo aún vibra en las entrañas del viento, porque el soñador de rimas y leyendas pervive en el temblor de los versos que se niegan a morir. Su aliento resuena en cada rincón donde la palabra es más que un eco y la emoción se convierte en un rito eterno. El alma de los antiguos poetas nunca se extingue; mora en los suspiros de la noche, en la quietud de los templos y en el lamento de la piedra que recuerda lo que el tiempo no puede tachar. Melancólico, errante, eterno, su voz sigue llorando en las sombras del tiempo.

 

En los libros de cuentas, donde los números cuadraban su frío destino, Bécquer descubrió las sombras de una deuda insalvable: la del alma que navega hacia su propia eternidad. Las ideas y la tinta no se bastaban para saldarla, solo el verbo flagelado de la poesía. Y mientras la ciudad vigilaba entre rezos e ingratitudes, el Gran Poder avanzaba, madera ensangrentada en la noche silente. Allí, en la lumbre temblorosa de la cera, se fundían para siempre los nobles metales de la fe y del verso a la sombra del altar.

 

MISERERE MEI, DOMINE, pues hasta la barca de Pedro, zarandeada por vientos de duda, aguarda la misericordia del alba. Y cuando la gracia de Dios finalmente rasgue la penumbra con su dorada traza, todo lo que fue y será se fundirá en un solo instante de luminosa eternidad.

VIRGEN DEL VALLE

VIRGEN DEL VALLE

No necesito mirar al Cielo para buscar un rayo de luz entre nubes y claros que preconicen una Semana Santa plena de emociones y hermosas estampas. He podido ver ese Cielo dibujado en los ojos de la Virgen del Valle. Las desgarrantes notas que brotaron desde las entrañas de la Anunciación me hicieron ver que no existe amor sin dolor, ni Dios sin sufrimiento. La belleza de nuestra Virgen es etérea e insustancial si camina en distinto sendero que esos cristos vivos que a diario visten la túnica de la incomprensión y el olvido por nuestras calles. La Virgen es la fiel imagen del desgarro envuelto por el incesante llanto que surca sus rosadas y frágiles mejillas.

Cada Viernes de Dolores la Hermandad del Valle vuelve a su pasado y abre sus puertas a Sevilla para proclamar el amor a su Madre. En la cima de un monumento de luz y armonía asoma la belleza incontestable de la Virgen del Valle. Es su rostro un poema de amarguras y anhelos que se cumplen en cada mirada que prende hacia la solemnidad del majestuoso altar de cultos que converge hacia la Gloria.

La Función Principal de Instituto en honor de Nuestra Señora del Valle representa la más solemne expresión de culto a la Madre de Dios. La majestuosidad del evento queda envuelta bajo la genial aureola sonora compuesta en pentagramas de ensueño por el maestro compositor y devoto de la Señora, Gómez Zarzuela. El acto de Protestación de Fe de los hermanos de la Archicofradía nos devuelve a la Sevilla nostálgica e imperecedera que renace cada año en el ocaso de la Cuaresma y en los albores de la Semana Santa. Cada pisada es un misterio, cada palabra un deseo y cada gesto un tesoro resguardado en las cavernas del alma. La fortaleza de quienes acuñan casi un siglo bajo sus hábitos nos hace sobrecoger y sentir cuanta certeza duerme en la inclinada caricia de la Virgen del Valle.

Las lágrimas de la Dolorosa son afluentes del más conmovedor río de hermosura que lejos de morir en un mar de sueños, revive en el latido de cada uno de los corazones de sus fieles y devotos. He vuelto a caminar hacia ti, mi Virgen del Valle, y has vuelto a conquistarme por completo. He sentido sobre mi pecho el dolor que te oprime y he vuelto a gozar con tu presencia.

La cofradía del Valle volverá a surcar las entrañas de Sevilla en el anochecer del Jueves Santo. Volverá a habitar los balcones vacíos de las ausencias y a ser preludio cierto de la noche por excelencia de la Ciudad. El incesante llanto que embarga a la Virgen conmoverá a los hijos de la Ciudad y como desgarrador quejido llegará hasta el mismo Cielo. Serás tú Reina del dolor quien haga asomar entre las primeras cortinas de la Madrugá a la ansiada Luna del Parasceve. En cada nota que nazca de las entrañas de la música sentiré que se me marcha la vida y al mirarte, Madre mía, creeré alcanzar la Gloria con mis manos.

Las esencias del más puro clasicismo sevillano destilarán pureza y elegancia por los empedrados senderos que surcan la Ciudad. Todo en la Virgen del Valle es un alarde, como alarde es su palio y el poema sinfónico que todo lo envuelve. No necesito mirar a ese Cielo porque volveré a encontrarlo dibujado en los ojos de la Virgen del Valle.

Dedicado a quienes se marcharon de esta vida y alcanzaron la eternidad del Jueves Santo junto a la Virgen del Valle.

Todos con Marta

Marta del Castillo Casanueva, una menor de 17 años de edad, se encuentra en paradero desconocido después de que en la tarde del sábado saliera con unos amigos sin regresar posteriormente a su domicilio de la capital hispalense.Para la familia, "cualquier ayuda" que le lleve hasta Marta "será bienvenida". El Grupo de Menores de la Policía Nacional está realizando todas las gestiones pertinentes para localizar a Marta lo antes posible.

Desde este blog quisiera hacer un llamamiento a toda aquella persona que tenga la menor duda de saber algo acerca de esta niña, por mínima que le pueda parecer, que no dude en contactar inmediatamente con las autoridades policiales. Cualquier indicio puede ayudar en las investigaciones.

Que piensen que esa niña perdida podría ser la hija de cualquiera de nosotros.A Dios le ruego de corazón que dé fuerzas a sus familiares y a ella misma para que puedan superar estos momentos de incertidumbre, que muy pronto vuelvan a reunirse todos para fundirse en un caluroso abrazo y que todo vuelva a ser como siempre.

No existe mayor tristeza para unos padres que no saber de sus hijos. De sentirlos tan cerca y de no tener la posibilidad de verlos, acariciarlos o besarlos.

Quiero trasladar a sus familiares todo mi cariño y expresarles que toda mi fe en Dios y mis oraciones están encaminadas en pos de que esta triste historia tenga el más feliz final.

Todo lo que pueda hacer desde este humilde rincón de Internet será poco por aportar lo más mínimo a devolver la sonrisa a Marta y la felicidad a sus queridos padres.

Si esta ausencia se debe, Dios no lo quiera, a la sin razón humana, le pediría a quien causó este daño, ponga fin a tanto sufrimiento. El amor de estos padres a su hija les hará ser muy generosos con quienes han cometido el mayor error de sus vidas.

Querida Marta, que la poderosa zancada del Señor de Sevilla te acerque a tus padres, que las ataduras de sus manos te liberalicen de tu cautiverio, que la infinidad de su amor te dé fuerzas para luchar, que la luz de sus ojos profundos te muestren el camino hacia tu casa y que quienes sean culpables de tu dolor con su arrepentimiento sean merecedores del perdón de Dios.

Marta, todos estamos contigo y con tus padres.

El Rostro de la Virgen

Por fin la Señora de Sevilla descendió del Camarín de Gloria que un día labró con sus propias manos un hombre de plata con un corazón de oro. Un sevillano de ley que estará exultante en ese rincón que Dios tiene reservado para los Hijos predilectos de Sevilla. Que poquito falta para que ese gran corazón que latió fuertemente por Sevilla vuelva a asomarse al balcón del Cielo junto a tantos hombres que amaron Sevilla y que dejaron lo mejor que llevaban dentro para regalarnos esta Ciudad eterna que perdurará para siempre en las justas memorias de sus gentes.

Junto a él estará el enorme macareno Abelardo portador de las llaves que abren la puerta de la Gloria de los Cielos a los que se entregaron en cuerpo y alma a su Virgen Macarena. Una saeta brotará de la profundidad de una garganta macarena, una voz que ni ese duro trance de la dama oscura y misteriosa que nos sorprende con su guadaña traicionera y que nos separa en cuerpo de nuestros seres queridos, podrá silenciar. Doña Juana volverá a rezarle a su Virgencita de San Gil esa plegaria bellísima de profundo amor sincero.

El Cielo se inundará por un mar de salves y oraciones macarenas. El color del Cielo por una noche dejará de ser el azul y pasará a ser verde, como el color con el que Sevilla define un sentimiento, una advocación y un deseo. La Esperanza volvió a subirse a su trono de Reina, el noble metal se arrodilló ante su infinita belleza. Cuanto amor concentrado bajo un palio sublime de Esperanza. Cuantos corazones rotos por tanto fervor y cuantas ilusiones concentradas en un Barrio. Juan Manuel rozó la perfección con un palio del mismo color que la sangre derramada por un Hijo injustamente sentenciado.

El Atrio de los sueños macarenos rebosa júbilo ante la inminente presencia de la Esperanza. El largo viaje de la espera muy pronto se detendrá junto a un Arco, pórtico irrenunciable de ese otro viaje que durante una larga noche acercará a la Esperanza al otro lado de la Muralla. El verde manto de la Esperanza volverá a cubrirnos de nuestras miserias. Las penas y los sinsabores dejarán de embargarnos. Los hombres errantes encontrarán segura morada en su regazo de Madre. Sevilla volverá a ser testigo de la Divinidad de la Madre de Dios que caminará con elegancia y sobre los pies, a hombros de sus hijos costaleros.

Los más ilustres poetas que durmieron la paz eterna de una Sevilla inmortalizada en el tiempo compararon su belleza con las más hermosas flores. ¡Madre Mía no existe flor que compararse contigo pudiera, porque Tú eres la Reina del Cielo, la Madre de los Macarenos, la dueña de los corazones de Sevilla y la Flor más hermosa que cada primavera florece en el jardín de este trocito de Gloria que suspira por verte de cerca en esa única Madrugá donde los sueños se convierten en realidad!

En tus ojos Macarena, en la sonrisa mejor dibujada, en el dolor de tu pena, en las lágrimas de cristal que recorren tus mejillas, en tus pies sutilmente apoyados sobre la peana, en la gracia inigualable de Tu cara, en la caída de Tu verde manto, en las flores de Tu palio, en la candelería y sus velas encendidas, en las lágrimas de cera que resbalan por las marías, en el techo de Tu palio y en las bambalinas que se mecen levemente al compás de una marcha, en la elegancia de Tu saya, en la toca de malla, en el amor que fluye por tus venas, en Tu derroche de generosidad, en el enorme corazón que late bajo Tu pecho, en Tu fuerza imán de devociones, en Tu inigualable hermosura, en los silencios de Sevilla cuando pasa la Esperanza, en su llanto cuando Te alejas, en los recuerdos en Tu ausencia, en la devoción de todo un pueblo que reza ante Su Reina. En cada detalle, en cada palabra y en cada silencio estará muy viva la Esperanza. Todo pasará por delante de nuestras vidas, pero Tú nunca terminarás de pasar, Macarena.

Una fría tarde de diciembre mi pequeña niña me formuló una difícil pregunta ¿Papá como es el Cielo? ¿Es guapa la Virgen? ¿Cómo es la cara de la Virgen? Me quedé paralizado por unos minutos, no encontraba la certeza en una respuesta que su niñez pudiese asumir. Esa misma noche tomé de la mano a mi pequeña flor de tres años, traspasando el tupido velo que terminó por cubrir totalmente la claridad del día, caminé junto a ella y traspasando el umbral que separa la Sevilla terrenal de la Sevilla Celeste me acerqué a mi otra Flor y Madre. Parecía que nos estaba esperando, lucía más hermosa que nunca y por fin en su cara Divina encontró respuesta mi princesita. Mi niña, con sorpresa miró a los ojos de su emocionado padre y yo a los suyos que brillaban como luceros. De mis labios brotó una respuesta tan rotunda como cierta “si hija de mi corazón esa es la cara de la Virgen y este es el Cielo”.

Dedicada a tantos macarenos que durmieron en la Esperanza y que como Élla no terminan de pasar por nuestras vidas, al estar muy presentes en la agradecidas memorias de sus seres queridos. Para ellos y en el Cielo existe un Arco, una Muralla, un Atrio, un camarín, una Madrugá y sobre todo una ESPERANZA.

"Adoración de los Reyes Magos al Niño Jesús" Cabalgata de Reyes Magos -Gines 2009-

Los Reyes Magos de Oriente se postran a tus pies Jesús. Tras seguir, día y noche, sin tregua ni descanso, a la Estrella, presagio cierto de tu esperada llegada a este Mundo, detenemos nuestro camino ante Ti y te mostramos nuestro respeto y el de La Villa de Gines que te acoge como a su Hijo predilecto. Tú eres el principio y el fin, el alfa y la omega. Con Tu venida a nuestras vidas enciendes la Luz que nos iluminará el resto de nuestros días y cuando nos llames a Tu encuentro volverás a ser Luz en las tinieblas en el final de nuestro camino.

Estos tres Reyes Magos llegados del lejano Oriente quieren premiar Tu infinita generosidad con tres presentes, que esperamos aceptes con agrado.

· Melchor te entregará oro, como símbolo irrefutable de Tu Realeza.
· Gaspar te premiará con incienso como muestra de Tu Divinidad.
· Y Baltasar, te obsequiará con mirra, como señal de Tu Condición Humana.

El mismo Pueblo, que con fervor, hace meses puso una Corona sobre el Dolor de Tu Bendita Madre se presenta ante Ti, desposeído de bienes materiales y con el corazón en la mano para ofrecértelo a Ti buen Jesús.

Como Mensajeros Reales y portavoces de la ilusión de niños y mayores, queremos solicitar a la noble gente de este Lugar que piense en esos otros niños desprotegidos, que pasan frío, sed y hambre, muy necesitados de vuestra generosidad. En la tristeza de esos niños encontraréis el sufrimiento de Cristo en su Calvario y en su alegría la sonrisa del Niño que acaba de nacer.

Es nuestro deseo que todos los niños de Gines hayan sido felices en esta noche de sueños e ilusiones junto a sus queridos Reyes Magos y que mañana en su temprano despertar descubran aquellos regalos que esperaban, u otros, que no por menos deseados, no dejen de satisfacer sus deseos de niños y sobre todo que encuentren en el amor de sus padres y seres queridos el mejor regalo de La Navidad y de su existencia.

Te pedimos Rey de Reyes que fruto de Tu infinita generosidad colmes de bendiciones a todos los hijos de esta Villa y al resto de ciudadanos del Mundo, y que ellos encuentren en Ti el sabio consejero que ponga rumbo cierto en los duros momentos que hallen en el devenir de sus horas y que su felicidad sea plena contigo compartida.

Estos tres Reyes Magos que llegaron de Oriente, se arrodillan ante Ti para besar tus Sagrados pies y acariciar Tu carita aterciopelada, en señal del mucho amor que Te profesan los ciudadanos de los distintos continentes que representamos cada uno de nosotros en nuestras coronas.

Nos despedimos de Ti con afecto y admiración. Nos espera una noche cargada de trabajo, son muchos los obsequios que tendremos que dejar a todos y cada uno de los niños y mayores de Gines y el tiempo apremia.

Paz y Bien a La Villa de Gines.

El Principio y el Fin

Fiel a una tradición de mas de 20 años vuelvo a iniciar un nuevo año a sones de “Amarguras” en recuerdo de tantos cofrades de Sevilla que durmieron en la paz del Señor. Sin la memoria agradecida por tantos buenos hombres que dieron lo mejor que llevaban dentro, nuestra Semana Santa no sería tan especial para todos nosotros.

Lágrimas de pentagrama derramadas sobre un mar de ilusiones compartidas y de sueños realizados. Nuestros seres queridos no morirán mientras estemos nosotros para recordarlos. Ellos son nuestros ángeles custodios en la infinidad del Cielo. Una vez cumplido su cometido en nuestra amada Ciudad han iniciado la larga chicotá en la Cofradía de la Gloria. Acabamos un año de contrastes, muchas de nuestras ilusiones se vieron realizadas y otras tantas se perdieron en el camino.

Fueron muchos los encuentros y los desencuentros, pero nuestro Dios nunca nos abandonó, su amor estuvo presente en cada lugar y en cada momento. A penas acariciamos con nuestras manos la primera cuenta del rosario de un nuevo año, sentimos el primer pellizco junto al Señor de Sevilla que nos espera en la Basílica más cercano que nunca. El Dios Poderoso bajará de su Altar para pisar el suelo de su Santa Morada. Un nuevo año tendremos la oportunidad de acercarnos al rostro de Dios, a sentir su latido muy próximo a nuestros corazones.

Hace pocos días besamos la mano de su Madre Expectante y muy pronto será el Gran Poder quien nos tienda las dulces manos de su Amargura. Con el Señor de Sevilla se abrirán las puertas hacia un camino que inexorablemente, y antes de que nos demos cuenta, nos llevará al júbilo de un nuevo Domingo de Ramos.


La Sevilla de los hermosos contrastes nos llevará a sentir muy de cerca la Pasión de Cristo poco antes de que Tres Reyes Magos ofrezcan al Niño Jesús, oro, incienso y mirra como símbolos de la Realeza, Divinidad y Humanidad de Cristo nuestro Redentor. Sevilla no cambiará el paso y esos niños que disfrutarán en las vísperas de Reyes con la Cabalgata serán los mismos que el Domingo de Ramos portarán sobre sus manos las palmas que precederán al Misterio de la Sagrada Entrada en Jerusalén.

El Señor es el primer peldaño, subiremos poco a poco las escaleras, hasta llegar al último escalón, donde nos esperará victorioso en su Resurrección. Doce campanas sonaron esta noche por un año que se marchó y será el sonido de las campanas de la Basílica las que anuncien a una repleta Plaza que Dios pisará las calles de Sevilla.


Paz, amor y bien queridos hermanos míos.

Tú eres la Verdad

Volverá a repetirse la Concordia con los nazarenos hijos de Tu Madre, La Centuria Romana Macarena desfilará hasta San Lorenzo para rendirte honores, se marchitarán los rojos claveles que besan Tus pies sobre el canasto de Tu paso, se consumirá la cera llorando sobre las velas, oscurecerán los cuatro faroles de las esquinas de Tu canastilla, morirá la noche y de sus entrañas nacerá la claridad de un nuevo día, despertarán los pajarillos que madrugan para cantarte cada amanecer. Se abrirán de nuevo los balcones que apuntan a las entrañas mismas de Sevilla, pasarán por pares los nazarenos de negro ruan con cirios color tinieblas, pasarán las insignias del cortejo, bajarán las cruces de penitentes al pisar el suelo de la Basílica con sus pies descalzos, arriará la parihuela, despertarán las dormidas almas de Sevilla, retornarán los pellizcos a los corazones, el murmullo de la Plaza quedará roto ante los silencios penetrantes de la Madrugada, regresarán los diálogos de la gente entre emociones contenidas y lágrimas, reaparecerán siglos de miradas hacia el Portentoso Milagro de nuestra existencia, pasarán los ángeles que Te acompañan, pero Tú, Dios Mío, permanecerás en nuestras vidas y nunca pasarás de largo. Tú no eres de madera, Tú eres Cuerpo y Sangre de Salvación. Todo se acaba en esta vida, menos Tú, Rey de Judea.

No encuentro palabras para alabarte, ni versos exactos que rimen en justicia con el amor que esparces, ni oraciones para rezarte. Perdóname Padre Mío, pero ante Ti el mundo se detiene y mi mente se paraliza. Tú eres el pan nuestro de cada día, el aire que respiramos, la sangre que corre por nuestras venas y tuyo es el corazón que late bajo nuestros pechos. En Tu ausencia nuestras vidas carecen de sentido. Tú eres la mayor Verdad de este Mundo.

Quisiera clavar sobre mí frente las espinas que Te atormentan, ser Tu cirineo para aliviar el duro peso de la Cruz que cargas sobre Tus espaldas por nuestras miserias. En el poder de Tu mirada encuentro la fuerza que me hace seguir en el camino. En Tus manos la caricia que me hace levantar en mis caídas, en Tus pies el milagro del esfuerzo sobrehumano del Hijo del Hombre y en Tu zancada la certeza del Dios que nos espera al final de nuestros pasos.

Dios mío no me abandones nunca. Mis pasos son torpes cuando ando lejos de Ti, perdona si Te ofendí o me alejé del sendero que Tú me marcaste en la pila del bautismo. Tantas veces que mis hermanos me abandonaron, Tú te acordaste de mí y acudiste a mi rescate. Cada vez que la ceguera no me dejó ver al otro lado del río, en Ti encontré la verdadera Luz de Dios. En Tus ojos encuentro la certera respuesta a todas mis dudas.

Te seguiré amando hasta el día que el capataz Eterno llame al martillo para que me una a Su cuadrilla de costaleros. No dudes Rey de Reyes que lo dejaré todo para cumplir la voluntad del Padre y unirme a Tu Santo Reino. Incluso, Dios Mío, después de la muerte seguiré amándote con todas mis fuerzas. Todavía no había nacido de mi madre cuando empecé a quererte. La primera vez que contemplé la perfección de Tu rostro o descubrí en Tu mirada la profundidad de Dios, no descubrí nada nuevo. En mis sueños de niño pude ver con claridad lo mismo que puedo contemplar cada vez que voy a visitarte. En esos sueños de infancia, Te adelantaste, y fuiste a mi encuentro.

Ante Ti, Señor de las Espinas, fui temeroso de Dios y al mismo tiempo encontré el amor verdadero. Cada beso en Tu Sagrado Talón es un beso en la mejilla de los hermanos que se nos adelantaron en el último viaje, un último viaje que nos llevará a abrazarte por todos los Siglos. Junto a Ti Señor, no habrá tristeza, ni lágrimas que derramar, ni dolor, ni pena, ni odios, ni rencillas, ni guerra. Junto a Ti Señor habrá descanso eterno, paz y amor.

Un hombre agonizaba y sobre su envejecido rostro se dibujaba una sonrisa jamás entendida. Una pequeña luz encendida en su mirada que se apagaba muy lentamente. Se acercaba la hora y la sonrisa permanecía intacta e inamovible. Ningún gesto de rabia, ninguna lágrima que resbalara sobre los caudales de los surcos de sus mejillas. El candil de su vida se oscurecía, sus arrugadas manos resbalaban sobre la sábana de seda que cubría su cuerpo vencido. Sus hijos y su mujer trataban de disimular el llanto ante su último aliento. Los párpados se cerraban por completo, apretaba sus labios por última vez, su corazón se paraba y sobre su cara pálida y azul seguía dibujada la misma sonrisa. Ese viejo hombre empezaba a ver Luz al final del túnel. Entre las sombras de la oscuridad comenzaba a adivinar el Rostro de Dios. Lejos de resignarse ante el calvario de su muerte trataba con ímpetu de aferrarse a la vida, a la vida junto al Señor.

A los que amaron al Señor y durmieron en su Gloria. Esta Noche las lágrimas de sus ojos besarán los pies descalzos del Niño que nacerá en nuestros corazones. Para ellos existe en el Cielo una Plaza y un balcón donde asormarse cada Madrugá.

A mis amigos y maestros Paco Robles y Víctor García Rayo.

Mi Niño Jesús Nacerá Roto

Mi Niño Jesús Nacerá Roto

Esta noche volverán a encontrarse dos sentimientos profundos y sinceros: la alegría por vernos todos juntos de nuevo, señal de que los años pasan y el amor permanece y al tiempo será una noche de ausencias y de recuerdos por nuestros queridos familiares y amigos que se nos adelantaron en el último viaje de la vida para alcanzar la Gloria compartida con Dios.

Desgraciadamente no todos podremos participar de una misma Fiesta. Son muchos nuestros hermanos que lejos de sentirse dichosos, sufrirán un nuevo pellizco en sus corazones, recordarán que la felicidad fue plato del pasado y que el fruto del presente es manjar muy amargo para sus dolidos corazones.

Esta noche oí llorar a un niño, su llanto era inconsolable. Su vida se agotaba en cada lágrima derramada sobre su tierno rostro de ángel. Su cuerpecito se consumía por la hambruna, sus ojos se cerraban, sus pequeños pies apenas se movían, las manitas arrugadas caían inertes sobre su triste lecho de muerte. Impotente fuí testigo de la tristeza de ese quebrado corazón. Sabía que ese dolor era lejano en la distancia, llegaba desde otro rincón del Planeta, desde un lugar donde hablan otra lengua. No podía hacer nada por ese débil y pequeño hermano desvalido que se desvanecía entre sollozos. Los sonidos de su ronca garganta penetraban en mi corazón como sables afilados. Su alma se elevaba para encontrar la ternura de Dios y su joven existencia se apagaba por completo. Su eterno silencio perforó los tímpanos de la desesperación.

Para mí ya no existe Fiesta que celebrar. Mientras un solo niño sufra en este Mundo para mi no habrá una Navidad plena. Mi Niño Jesús nace roto, su mirada es triste y su corazón late lento. Porque hermanos míos ese Niño que nace esta Noche, no es otro que aquél niño que escuché llorar.

Nuestro Niño Jesús está muy vivo y vive entre nosotros. No tiene nada en esta vida, su único tesoro es su pobreza. A diario lo vemos tirado en nuestras calles y no le dedicamos una moneda, un gesto o una sonrisa.

Nuestra ceguera nos impide reconocer en esos ojos hundidos de un tierno niño la profunda y penetrante mirada de Dios. Pocas horas faltan para que ese Niño nazca en nuestros corazones y con nuestro egoísmo empezamos a cargarlo con el duro peso de la Cruz.

Nuestro Niño se consumirá entre lágrimas, perecerá atrapado por una bala perdida en una injusta guerra o su cuerpo de ángel descenderá a las profundidades del mar ante los ojos llorosos de una madre que tratará de alcanzarlo con sus manos.

En la felicidad de un niño veremos reflejada la sonrisa del Niño que a punto está de nacer y en sus lágrimas el Calvario de Cristo en su Amargura.

Noche de sentimientos contrapuestos. El Niño de Dios no nacerá por igual para todos los hombres. Para algunos son tan profundas las heridas de la miseria que ni si quiera pensaron en desocupar un lugar en sus corazones para recibir al Hijo de María.

Noche de recuerdos y añoranzas. En nuestros teléfonos dejarán de sonar las llamadas de los que se marcharon, nuestros corazones con justicia volverán a recordar que fueron parte de nuestras vidas. En el salón de nuestras casas no volverán a sonar tan ansiadas llamadas, pero en nuestros corazones sonarán y con más fuerza que nunca.

Mi Niño Jesús nacerá roto y las espinas de su amargura me romperán el corazón.

Y Llegará el Día de la Esperanza

Cada día sueño con Ella, con sus preciosos ojos, con su dulce mirada, con sus labios de miel, con sus sonrojadas mejillas, con el encanto de su sonrisa, con la profundidad de su pena, con la amargura de sus lágrimas, con su inigualable belleza...

Y Sevilla seguirá preguntándose a si misma ¿Quién hizo a la Macarena? La Esperanza no fue obra humana. Los pinceles celestiales dibujaron las más hermosas formas soñadas sobre un lienzo de verde terciopelo y fueron los ángeles quienes la tomaron del brazo para bajarla hasta su trono de Reina. No fueron manos humanas, fueron las manos de Dios las que hicieron a la Macarena. Hay sonrisas tan perfectas que jamás podrán ser perfiladas y formas tan sublimes que nunca llegarán a ser esculpidas, son tan inalcanzables que únicamente podrán ser soñadas con los ojos del alma. Sólo Dios pudo plasmar tanta gracia en el rostro de una Mujer.

La Esperanza nunca caminó sola por Sevilla. A su paso lo llena todo, no queda lugar ni para un alfiler de su toca. A su paso se hace el silencio, un silencio roto por una marcha que atraviesa el alma: Esperanza Macarena. Camina con elegancia la Virgen sobre los pies, el más leve golpe de cintura y el mínimo movimiento en los varales y Ella siempre de frente, suena el trío de la marcha y un hondo pellizco en los corazones, excelsas notas para la más bella Azucena. De repente rompe la música por Pasa LA Macarena, unas primeras notas de pentagrama rotas por una sentida salve de aplausos, la profundidad de un pentagrama que llora notas de fina pedrería. Ecos de verde Cielo perforan los tímpanos de los corazones macarenos. Suena para Ella y para Sevilla el Himno de una Coronación, marcha triunfal, entusiasta y sentida, perfecta radiografía del sentir de un Barrio y del amor a su Madre Soberana. La Virgen se pierde en el horizonte profundo con sones fúnebres de Cebrián. Sevilla empieza a añorarla. Acaba de pasar y todo parecía un sueño. Gloria in Excelsis et in Terra. El Mundo se detiene al pasar La Macarena. Ni la brisa del aire respira, las estrellas amagan con bajar del Cielo y ser sus costaleras y la Luna para ser nazarena cercana a su rojo palio. Pasa La Macarena y llora Sevilla.

Se acerca la hora de la Esperanza. El gran macareno Abelardo abrirá la cancela y por sus puertas penetrarán miles de almas dormidas que despertarán de su profundo sueño macareno para concentrar sus vidas en el Atrio, pórtico irrenunciable de los más hermosos anhelos macarenos, Doña Juana volverá a asomarse a un pequeño balcón de la Basílica para acariciar el palio de su Virgen de San Gil. La Esperanza descenderá del Camarín del Gozo que labrara con sus propias manos un hombre de plata. A su vera, el Hijo de su Alma será justamente sentenciado a ser amado por todos los siglos por el Pueblo de Sevilla.

Los Emperadores romanos, Adriano, Trajano y Julio César, claudicarán ante la fuerza de las invencibles lanzas del amor a la Virgen y sus ejércitos derrotados se arrodillarán ante Ella. Una Centuria de “Armaos” con su capitán “El Pelao” al frente desfilará en honor a la Señora y en honra del triunfo de su amor. Las Murallas de Híspalis fortalecidas darán refugio a la Reina de Sevilla.

Volverá a abrirse aquella ventanita de la calle de la Feria, tras ella, asomará de nuevo la niña triste y enferma. De sus pequeños ojos brillantes brotarán finas lágrimas de cristal que resbalarán sobre su carita aterciopelada. Sobre su rostro de ángel volverá a dibujarse una sonrisa perdida. Pasará la Macarena y con su verde manto cubrirá su menudito cuerpo de niña y tras Ella morirá la pena. Las rejas dejarán de ser su cárcel y la enfermedad las celdas de su condena.

Aquella mujer que con temblorosas manos te escribió una saeta, líneas de seda emborronadas por lágrimas derramadas sobre unos versos enamorados de Ti Macarena, jamás pudo salir al balcón para cantarte lo que el corazón le dictaba. Su voz se apagó para siempre para hacer reales tantos sueños junto a Ti Macarena. Pronto abrirá sus ojos para que vuelvas a pasar ante ella y esta vez si que te cantará a Ti Macarena.

Sor Ángela despertará de su leve sueño para traspasar el claustro del Convento y pararse junto al portalón. Su voz será una más entre un coro de novicias. Cantará junto a sus Hijas abrazadas al árbol de la Cruz la Salve Regina a la Señora de Sevilla. Perderemos el palio de nuestras vistas y para siempre nos quedará la Esperanza.

Replicarán las campanas del Salvador, de la Giralda llorarán azucenas, Joselito el Gallo besará su retrato antes del último paseo por el Coso de la Maestranza. Murillo y Ribera la pintarán de Inmaculada, Velázquez dibujará el búcaro que calme la sed de su eterna cuadrilla de costaleros. Bécquer le dedicará las más hermosas rimas en los márgenes de sus libros de cuentas, Mañara verá pasar con embelezo el cortejo de la vida, Juan de Mesa contemplará con admiración la belleza de la Madre del protagonista de sus sueños. Los mismos ángeles que acompañaron a LA MACARENA hasta San Gil fueron los que guiaron las manos del maestro cuando creó las formas exactas de DIOS. Arriará la parihuela, revirará a los ojos de Dios y Manolo Santiago y sus hombres levantarán el faldón de su palio para iniciar el último relevo.

Cinco nazarenos de negro que descansan el sueño eterno junto al SEÑOR DE SEVILLA regresarán de la GLORIA, sus pies descalzos iniciarán el camino desde San Lorenzo y sus rodillas quedarán clavadas sobre una verde alfombra a los pies de la SEÑORA. Por última vez solicitarán "LA VENIA", símbolo de una "CONCORDIA" de siglos. Un ritual que se repite cada año, horas después de que la CENTURIA MACARENA rinda pleitesía y respeto al REY DE REYES. Bien saben sus entregados corazones que "ETERNAMENTE CONCEDIDA ESTÁ LA VENIA".

Que no nos falte nunca la Esperanza.

"A la Reina de los Azahares Renacentistas"

"Viejas Historias de San Lorenzo" -A Aguaó de Sevilla y a su Padre-

Se echa la tarde en San Vicente, de entre los príncipes naranjos de Sevilla se adivinan las primeras florecillas de blanquecino azahar, los indicios de una nueva primavera empiezan a tomar cuerpo entre las viejas ramas de hileras de árboles a uno y otro lado de la calle, empieza a oscurecer por Torneo, los faroles iluminan tenuemente la espesa negrura que cubre la Ciudad con su tupido velo aterciopelado. El viejo Manuel tras despedirse de sus amigos de toda la vida inicia el camino que lo devolverá a su Barrio y a la Plaza de las Plazas. Sus cansadas piernas a penas le permiten dar once o doce pasos antes de detenerse para tomar aliento y volver al camino. Sutilmente acaricia el portalón de la Parroquia de San Vicente y se santigua ante el azulejo de Jesús de las Penas.

Abstraído y con la mirada perdida en sueños y recuerdos prosigue su ruta. San Vicente, Baños, Miguel del Cid, Pascual de Gayangos, Martínez Montañés y por fin la Plaza de San Lorenzo. Al levantar la cabeza y descubrir tras los árboles y la estatua del maestro Juan de Mesa las puertas de la Basílica, de sus ojos comienza a brotar un manantial de lágrimas que terminan por empapar su azul chaqueta, nervioso y presuroso toma del bolsillo superior de la prenda un blanco pañuelo para secarse la cara y disimular el incesante llanto que embargaba su arrugada y blanquecina piel. Tras el lamento, un suspiro y la mirada clavada en lo más alto. Inexplicablemente Manuel lloraba sin consuelo al detenerse ante el portalón de su casa. Algún triste pensamiento rondaba su cabeza. Tras unos minutos apaciguando el temporal consigue el valor suficiente para atravesar la alfombra de la entrada y subir despacio, muy despacio las escaleras que lo llevarían al zaguán de su casa. Con manos temblorosas y tras varios intentos consigue atinar y abrir la puerta de par en par, al llegar al saloncito descubre a su nieto Rafael que lo esperaba como cada noche para recibir sobre su frente la caricia de los labios de su abuelo.

Manuel tembloroso y con el rostro desencajado, cuelga el sombrero en la entrada y apoya su chaqueta sobre el respaldo de un viejo sillón.
“¿Abuelo te ocurre algo?”, tras unos primeros segundos entre sollozos y balbuceos, a regañadientes, frunciendo el ceño y apenas siendo entendido por los presentes, acierta a decir “Rafaelillo este año no”.
Su nieto incapaz de descifrar el breve, escueto y rotundo mensaje del abuelo, replica con un “este año no ¿qué abuelo?".
Las lágrimas vuelven al rostro del abuelo y por contagio espontáneo a Rafael y a María, la abuela que observa la escena en sepulcral silencio.
“Este año no Rafaelillo, ya no tengo fuerzas, este año no podré acompañar al Señor en la Santa Madrugada”

El nieto, inseparable escudero junto a su padre, de su abuelo en el mínimo trayecto que los acercaba cada Madrugá hasta la Basílica, asumido por la emoción del momento termina fundiéndose en caluroso abrazo con el abuelo. María trata de cubrirse los ojos con ambas manos y sobre sus frágiles dedos aterciopelados se deja entrever un ramillete de lágrimas de cristal que brotan de sus rojizos ojos empañados. María y su nieto no encuentran palabras de consuelo para aliviar la tristeza del abuelo.

Su desgastado corazón se hacía fuerte cada Madrugá cuando caminaba a paso racheao y portando cirio como una de las últimas parejas nombradas del Señor. Cada golpe rotundo de llamador retumbaba en la profundidad de sus entrañas, a cada paso que daba sentía sobre su espalda el aliento del Señor. Milagrosamente elevaba el cirio sobre el atril de esparto y seguía su camino. No necesitaba volverse para ver el verdadero rostro de Dios, Divino rostro que llevaba esculpido en el alma, la fuerza de su espíritu tiraba del cansado cuerpo. Debajo del antifaz suspendía una medalla centenaria y en su mano izquierda el rosario que recibió como el mejor legado de las manos de su madre en el lecho de su último sueño.
Se hace tarde para el joven Rafael que besa a sus abuelos y se despide de ellos para volver a casa con sus padres que lo esperan asomados a un balcón de la cercana calle Conde de Barajas.

Cada día de Cuaresma Rafaelillo repetía la misma pregunta al viejo Manuel “¿abuelo estás seguro?”, a la que siempre seguía una misma réplica “querido niño, ya quisiera yo acompañar al Señor los pocos años que me quedan hasta que me lleve junto a Él, las fuerzas me han abandonado y a penas puedo dar tres pasos”.

Llega el Domingo de Ramos y Manuel se levanta con gran entusiasmo, una leve sonrisa se dibuja en su arrugada cara, María toma con suave tacto la mano de su esposo y le pregunta “¿qué pasa Manuel, te has levantado hoy con el pie derecho?” “María de mis entrañas todavía estás así, arréglate mi arma que en media hora no se cabe en la Plaza”. Manuel y María salen presurosos de su lecho para bajar a la Plaza y plantarse delante de la Casa de Dios. Manuel llega acelerado y con rictus severo, basta un golpe de vista hacia el Señor para que le cambie el semblante, María asiste al envite con emoción contenida, sorprendida y no menos confundida. Tras la misa, Manuel y María suben las escalerillas para besar el Sagrado Talón del que Todo lo Puede, las lágrimas vuelven al rostro de Manuel, bien sabe Dios que esas lágrimas son distintas, no tienen nada que ver con las derramadas hace a penas seis semanas delante del pobre Rafaelillo.

Llega el almuerzo y Rafaelillo insiste en lo mismo “Abuelo querido, ¿te lo has pensado bien?” “recuerda que quedan cuatro días”, Manuel atiende a las palabras de su nieto con los ojos luminosos, María que lo conoce como si lo hubiese parío vuelve su vista hacia un viejo armario, tras sus carcomidas puertas cuelga la túnica de su marido. El Abuelo juega al despiste frotándose las manos y perdiendo la mirada no se sabe donde, Rafael que conoce a su Padre como a la palma de su mano hace un quite por verónica para liberarlo del interrogatorio del incansable Rafaelillo. Rafael y su Madre tienen clara la decisión del abuelo, pero no quieren arrancarle la promesa que el nieto espera con anhelo (volver a acompañarlos en la noche de los silencios penetrantes de Sevilla). Rafaelillo queda resignado a ver al Abuelo asomado al balcón descubriendo entre la densa humareda de incienso el rostro del Divino Cisquero. Para él un nueva Madrugá junto al abuelo no dejaba de ser una mera quimera, una ilusión, un sueño….

María con astucia aprovecha la primera salida del abuelo en la mañana del Lunes Santo para descolgar la túnica y darle el debido trato para que luzca reluciente para la ocasión señalada. Una vez cumplidas las visitas de rigor a los templos cercanos que preparaban la inminente salida procesional de sus hermandades, Penas de San Vicente, Museo y Veracruz, Manuel vuelve a casa, sin encontrar a su paso el mínimo indicio de una laboriosa mañana de María para dejar en su punto y con sumo cuidado la oscura prenda nazarena de su marido.

Llega el Miércoles Santo por la tarde y siguiendo una tradición familiar cumplida año tras año ininterrumpidamente desde tiempos mozos del padre de Manuel, las túnicas de Rafael y Rafaelillo descansaban sobre el sillón de la casa de los abuelos, en dos sillas de enea próximas, los correspondientes cinturones de esparto y a los pies de la mesa de camilla las sandalias con pares de calcetines color negro, sobre el cristal de la mesa tres medallas de la Hermandad, las mismas que un día portaron el bisabuelo Manuel y sus hijos Manolo y Rafael.

Mañana de Jueves Santo en San Lorenzo, mañana de emociones, encuentros y abrazos. Tras la tempranera misa, Manuel llama a cabildo de urgencia al resto de la familia. Acuden presurosos Rafael su esposa Josefina y un nerviosísimo Rafaelillo que no paraba de andar de un lado para otro, sin tregua ni descanso. Manuel bebe de un vaso de cristal antes de iniciar unas palabras, la tensión puede cortarse con un cuchillo de fina hoja, la sala se embarga de un silencio maestrante, roto únicamente por el murmullo de la Plaza.
“queridos míos, como todos sabéis en la antesala de la Cuaresma y tras meditarlo a conciencia tomé la decisión de dejar de vestir la túnica de nazareno de nuestra Hermandad”
“ha sido difícil para mí terminar una tradición que he cumplido cada año desde la primera vez que acompañé a mi padre a San Lorenzo para realizar mi primera Estación Penitencial junto al Señor y su Madre”.

La tensión de la escena crece por momentos, Manuel vuelve a coger el vaso para tomar un nuevo trago y continuar con su exposición de motivos “cada día que ha pasado desde entonces he tenido más claro que ese momento tan especial no volvería a repetirse”. Volviendo la mirada hacia el nieto, prosiguió en su discurso “querido nieto cada tarde e infructuosamente has tratado de convencerme para que te acompañe, aún siendo por última vez” “no dudes mi niño que se me rompía el alma al contemplar como la tristeza se dibujaba en tus ojos brillantes”.

Después de una breve pausa y tras secarse el sudor que resbalaba por su frente terminó su discurso con dos nuevas parrafadas:
“A medida que se acercaba la hora del Señor he tenido más evidente que mi lugar está junto a Él, no quería evidenciar muestras claras de mi repentino cambio de opinión, lejos de ocultar mi decisión, no quería ilusionarme e ilusionaros para finalmente descubrir que las fuerzas me han abandonado por completo y que no existía la mínima posibilidad de cumplir mi palabra”.
Una última mirada hacia María, su esposa “querida María, compañera mía, el día que me faltes me faltará todo, como repites tantas veces –te conozco como si te hubiese parío- de igual forma puedo hablar de ti. Desbordas generosidad, nunca escuché de tus labios un –no- por respuesta, de ti jamás oí un –mío-, siempre es -un nuestro-, ¿habrás percibido que estas últimas noches a penas he podido conciliar el sueño y que me levantaba de la cama a cada instante con cuidado para no despertarte?, cada una de esas noches cruzaba sigilosamente el pasillo para llegar a la salita y abrir la puerta del armario para descubrir detrás de sus puertas la túnica que con el cariño de la mejor esposa me habías preparado. Esa bondad que esparces con tus buenas acciones llega incluso a abrumarme al no encontrar detalle, gesto o palabra que pudiese agradecer en su justa medida todo lo que has podido hacer por todos nosotros”.

Una felicidad contagiosa se adueñó de la pequeña salita, Rafael y Rafaelillo corrieron presurosos para besar al abuelo y terminar fundidos en un interminable abrazo con la dulce y generosa María. María no tardó ni un segundo en dirigirse al viejo armario para descolgar la túnica y situarla junto a las de Rafael y su nieto, el inocente chiquillo no había caído en la cuenta de que entre su túnica y la de su padre existía el espacio necesario para la del abuelo. No eran momentos para pensar en otra cosa que no fuese la gran Noche de Sevilla.

Y llegó para Sevilla la Noche que tocaba soñar con los ojos muy abiertos, Rafael, Rafaelillo y un más joven que nunca Manuel rezaron un Padre Nuestro y un Ave María delante del retrato del bisabuelo, era una forma muy especial de sentirse acompañados por quien inició esta hermosa tradición familiar. María no quedó sola en la casa, un año más permaneció muy bien acompañada por su nuera Josefina, no pasó Madrugá que no la tuviese a su vera. Josefina era la esposa de su único hijo, la madre de su nieto y algo más, Josefina para ella era como la hija que soñó tener y que jamás pudo engendrar en sus entrañas. María para Josefina era la prolongación de esa madre que el amargo destino apartó de su lado cuando apenas empezaba a descubrir la crudeza de la vida.

En un lugar muy cercano Rafaelillo trataba de adivinar entre una nube de capirotes los ojos del abuelo. El silencio penetrante de la Plaza enmudeció ante el sonido rotundo de un cerrojo, de par en par se abrieron para Sevilla las puertas de la Gloria, la Cruz de Guía de los símbolos pasionales avanzaba atravesando el alma espiritual de Sevilla, tras ella caminaba sin descanso una comitiva de túnicas de ruán, de repente ciriales por pares se cuadraban delante del portalón, las paredes de la Basílica temblaban a golpe de llamador, Dios se elevaba sobre sus hijos ataviados de negra túnica e iniciaba la primera chicotá de la Madrugá. El portentoso milagro de la madera encarnado en el Dios de las Alturas hacia acto de presencia ante una nube de incienso que a penas permitía percibir la dulzura de su rostro. A cada paso del Señor los fieles sentían sobre sus cuerpos escalofríos como tímpanos de hielo, los corazones aceleraban su latido, una paz espiritual se esparcía por rincones, aceras y balcones. Sobre las paredes de la cercana Parroquia de San Lorenzo, vieja Morada del Señor, se dibujaba su hermosa silueta, cada paso del Señor era correspondido por emociones contenidas. Rezos, plegarias, oraciones, promesas, recuerdos y añoranzas.

Muy cerca del Señor, Manuel se sentía liberado de la cárcel de sus muchas dolencias, volvía a recobrar la juventud, sus manos dejaron de temblar y sus pasos decididos lo acercaban a su Dios. El Señor avanzaba alargando la zancada, lluvia de saetas desde los balcones y como siempre y sin faltarles las fuerzas, caminaban las inquebrantables y fieles devotas del Gran Poder, abuelas de Sevilla. Se perdía la Figura del Señor en el horizonte, hombres, mujeres, jóvenes y mayores secaban sus lágrimas y la comitiva de nazarenos continuaba abandonando la Basílica para iniciar la Estación de Penitencia hacia la Catedral de Sevilla. Los pocos hermanos que permanecían en la Basílica se estremecían ante el llamador que golpeaba con rotundidad sobre el palio de la Madre de Dios. La Virgen del Mayor y Traspaso caminaba bajo el exquisito palio Juanmanuelino, una de las grandes joyas de la Semana Santa Hispalense, a veces poco reconocido por quienes no ven más allá del Señor. No llegan a entender que la grandeza de Dios no es completa sin la cercana presencia de su Madre. Pequeña, frágil y hermosa inicia el camino de su particular Camino de la Amargura tras el Señor. La Bella Azucena de Sevilla tiene el don de cautivarte a primer golpe de vista. Sobre su carita inclinada se dibujan hermosos perfiles que representan con exactitud la hermosura interior de la Madre de Nuestro Señor. María y Josefina desde privilegiado balcón tratan de adivinar a los tres hermanos del Gran Poder que horas antes y tras besarlas habían cruzado la Plaza para cumplir con la promesa del bisabuelo. Por delante queda una noche de desvelos, un desvelo que despertará al canto de los vencejos, esos mismos que cada amanecer despiertan al Señor de Sevilla.

Réquiem por un costalero de Triana

Tarde de primavera, tarde triste de Triana. Una calma tensa se apoderó por momentos de las calles del Barrio. Tocaba ensayo para la cuadrilla de costaleros del palio de la Reina de Triana. A la hora prevista, ninguna premisa hacia presagiar nada bueno, mucha tristeza en los rostros conocidos, ausencia de costaleros, capataces, componentes de Junta de Gobierno y de hermanos habituales en los ensayos. Lo que sería una tarde noche de sonidos de la Madrugá y de rachear de alpargatas de costaleros que se preparaban para la gran noche, se tornó en silencios y murmullos. Tratábamos de buscar respuesta a tanta tristeza y dolor. Para nuestra pena, un corazón grande de Triana se paraba para siempre. Un joven amigo costalero dejó su barrio de Triana para iniciar el viaje hacia el encuentro con su Estrella y su Esperanza. Su alma de niño bajo un cuerpo de hombre se elevó a lo más alto llamado por el martillo del Divino Capataz.

Esa tarde no pudimos intercambiar palabra alguna, ese habitual saludo del leve golpe sobre la espalda, ese “¿cómo va la cosa?” “¿qué como va?, como va a ir, de lujo como siempre, que poquito queda para que Sevilla se ponga en pie con la Señora”. En ese instante todo terminó y todo empezó de nuevo. Por un momento la amistad se hizo recuerdo y con el paso de los años, memoria justa y agradecida. Soleadas tardes del Copero, charlas en el patio del Bécquer, los encuentros de los sábados por la mañana, partidos de fútbol en los Salesianos y sobre todo cuando nos parábamos a hablar de cofradías y todo lo demás sobraba. El gran corazón dejó de latir bajo el pecho de una buena persona, de un costalero de ley, de un joven alegre, entusiasta y bondadoso. Se marchó de esta vida en silencio, como siempre, sin hacer ruido, sin quejarse, sin causar la mínima molestia, derrochando amor y con esa sonrisa perenne que siempre se dibujaba en su cara.

Han pasado muchos años, y como verás querido Juan, no sólo no te olvidamos sino que cada día nos acordamos más de ti. Aquel Domingo de Ramos, Nuestro Cristo de las Penas llegó a San Jacinto y entró en la Capilla a sones de Réquiem por Juan Vizcaya, capataz grande que duerme junto a ti y a otros tantos costaleros y capataces de nuestro Barrio el sueño eterno en el Cielo de Triana. La Virgen de la Estrella, llorando más que nunca, terminaba la más triste noche de Domingo de Ramos al son de Hermanos Costaleros. Hermanos Costaleros por ti amigo Juan, por tu generosidad y por ese amor tan grande que desbordabas cada Domingo de Ramos cuando paseabas a la Señora de la calle San Jacinto como ella se merece. Como justo homenaje, tú lugar en el palio quedó vacío esa tarde-noche de llantos y emociones. Vacío, pero lleno, lleno con tu recuerdo. Noche de Estrella Sublime en San Jacinto y noche de Amarguras en las entrañas del Barrio que vio partir hacia el infinito Celeste al niño de su alma.

“Por Dios que pare la música, no veis que va dormido bajo el palio de su Madre”, “Capataz, no llames al martillo, que el jamás volverá a contestar a tu llamada”. Noche triste de Triana, Juan subió al Cielo y atrás quedaron sueños revividos junto a su Estrella de Triana. Que pena y que alivio Juan, tus padres ya están contigo. Pena por tanto sufrimiento por la más irreparable ausencia y que alivio porque ahora te tendrán para siempre y podrán decirte tantas cosas que no te pudieron contar. No sabes Juan, el pellizco que siento cada vez que suena un martillo en San Jacinto o en Pureza y algo me dice, que entre los costaleros estás tú. Parece todo un mal sueño que despierta a la más deseada realidad.